Настоящие: холодные ветер и река

фото Маши Авдеевой: http://www.flickr.com/photos/abisanda/

   
    Сегодня был один из странных дней, которые кажутся то ли очень настоящими, то ли наоборот, будто из сна. Но их не хочется забывать, они совершенно точно не похожи на обычные дни.

 

    С самого утра я чувствовала себя пустой. Знаете, вот как бывает, если очень долго и очень сильно веселишься/злишься/смеешься/плачешь/боишься, то потом будто вообще никаких чувств не остается. Будто сгоряча расплескал все эмоции и даже те, которые были отложены про запас. И теперь тебе нужно какое-то время побыть пустым, пока откуда-то не накапают по чуть-чуть новые чувства.

    Если сидишь дома да еще и один, то этого всего можно и не заметить. Знакомая неподвижная обстановка ничего от тебя не требует. И даже будто нашептывает, мол, ложись и спи. Все от недосыпа. Все пройдет. Но вот если нужно выйти на улицу да еще общаться с людьми... Вот тут-то и начинает казаться, будто все вокруг немного не то.

    Вот сегодня я вышла по делам. Кругом солнце. Очень яркое солнце. Не важно, за спиной оно или впереди - все слишком ярко. Быстро взглядываешь вперед, чтобы увидеть, куда идти, и снова смотришь себе под ноги на темный асфальт через ресницы. И по этому темному асфальту начинают мелькать смазанные вспышки -  лица людей, которые глаза только что успели увидеть, но в памяти осталась только их чрезмерная пересвеченность солнцем. А эти люди, между прочим, идут мимо тебя. Может, даже задевают случайно. И это кажется странным. Будто это как-то неправильно, что тебя может ненароком коснуться человек, который остался у тебя в памяти лишь бестелесной бледнеющей вспышкой на сером асфальте. Будто он - сон, а ты настоящий.

    А еще сегодня было очень синее небо. И очень зеленая трава. Как-то даже неестественно, будто равномерно выкрашенные яркой краской и еще дополнительно подсвеченные для эффекта. Вот серьезно, будто декорации. И как-то очень неуютно во всем этом становилось. И даже тревожно. Будто это какой-то яркий бутафорный сон с непонятными персонажами, и хочется проснуться скорее, и не знаешь, как. И, знаете, вот в таких снах иногда появляется кто-то даже более настоящий, чем ты сам. 

    С самого начала со мной был ветер. Холодный, порывистый. Еще ночью он врывался в открытое окно и, вихрясь, опускался на пол, после вязко вытекая под закрытую дверь. И днем он оказался самым настоящим. Яркое, но такое высокое и почти не греющее солнце не могло даже близко сравниться со своенравным ветром, который всегда был рядом. Он то вел меня под руки, то начинал метаться вокруг, то порывисто вырывался вперед, чтобы вскоре вернуться и повиснуть вокруг меня тихо дышащим штилем. В некоторых дворах ветер встречал меня шумным шорохом сухих вязовых семян. Еще не осыпавшиеся он тревожил в густых зеленых кронах, а остальные гнал по тротуарам к моим ногам, а иногда зачерпывал их и целыми горстями кидал их в открытые ему навстречу ладони.

    Иногда приходила мысль, что этот холодный ветер унес бОльшую часть моего тепла. Ну и ладно. Мне не надо лишнего. Позже я все равно вернусь домой и согреюсь, а ветер снова станет лишь желанным гостем, приходящим через форточку. А пока... А пока я его гость. И пусть забирает все, что хочет и уносит туда, где это нужнее.

    А меня он унес к самой реке. Реке, куда более настоящей, чем отраженные ею бутафорские солнце, небо, деревья и люди. Где-то вдали она медленно несла течением истории, скрытые даже от ветра, а вблизи плескалась о каменную набережную ледяными брызгами, забирая у меня все, что осталось. О, с радостью, отдаю с радостью. Хотя бы только за то, что ты рядом со мной. Но не так близко как ты, ветер.